Mein neues italienisches Geschichtenbuch ist gerade im BoD Verlag erschienen. Erzählungen, die mein italienisches Leben schrieb. Dieser Band hat mir besonders viel Freude bereitet. Ich konnte so richtig in Erinnerungen eintauchen. Hier könnt ihr das Buch bestellen: BoD
Und hier findet ihr mehr Infos über den Inhalt —>
Alle Beiträge von Daniel
Der Große Wagen (Roman)
„Ich weiß nicht, warum ich angehalten habe. Sie hat nicht einmal gewunken. Auch jetzt steht sie nur da. Als sei sie mit dem überschwemmten Seitenstreifen verwachsen…. Nimmt sie überhaupt wahr, dass ich für sie anhalte? Vielleicht habe ich mich ja getäuscht. Und sie will gar nicht mitgenommen werden. Und will ich sie überhaupt mitnehmen? Frage ich mich, als ich den Rückwärtsgang einlege…“
Als der kauzige Philipp auf seinen Nachtfluchten die Anhalterin Anna mitnimmt und mit ihr in die große Ebene ninausfährt, ahnt er nicht, dass er in einen Sog gerät, der ihn aus sich selbst herauszuzerren droht…
Eine Roadstory zwischen Traum und Wirklichkeit.
Demnächst in allen Buchhandlungen, bei Booklooker, Amazon…etc.
Wahrheit
Ich sah es in seinem Gesicht. Er glaubte mir nicht. Nichts von dem, was ich sagte. Kein einziges Wort.
„Warum fragen Sie immer weiter, wenn Sie mir nicht glauben?“
„Ich glaube Ihnen. Wenn Sie mir die Wahrheit sagen.“
„Ich versichere Ihnen, ich sage die Wahrheit,“ rief ich.
„Ihre Wahrheit. Vielleicht.“
„Ja. Natürlich. Meine Wahrheit. Welche denn sonst? „
„Sie entspricht nicht der meinen.“
„Sie entspricht dem, was geschehen ist. „
„Aus Ihrer Sicht.“
„Das wollten Sie doch wissen. Ihre eigenen Sicht kennen Sie ja.“
„Es ist nicht das, was wirklich geschehen ist.“
„Woher wollen Sie das wissen?“
„Ich weiß es eben.“
Und jetzt erinnere ich mich, dass mir auch mein Vater nicht glaubte. Schon als ich noch ein Kind war. Egal was ich sagte. Ob ich nun weinte, schrie und mit dem Fuß aufstampfte. Es nützte nichts. Auch später, als ich soweit war, ihn auf offensichtliche Bezüge hinzuweisen, die das, was ich sagte erhärteten. Oder sogar deutlich zeigten. Er glaubte mir einfach nicht. Dieses oder jenes sei oder so und nicht anders gewesen. Behauptete er. Einfach so. Daraus folgerte er, dass sich dieses oder jenes zwingend ergeben habe. Ja, ergeben haben musste. Ich hatte keine Chance. Er fragte mich. Hörte sich an, was ich sagte. Immerhin. Baute sich dann seine eigene Geschichte daraus zusammen. Nannte sie die Wahrheit. Und war unumstößlich davon überzeugt, damit bewiesen zu haben, dass das, was ich gesagt hatte, gelogen war. Gelogen sein musste.
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„Heimat“ mein neuer Roman
Ich bin der Heinrich Hofer. Der Hanswurst. Der Trottel. Der Dorfdepp. Und ich war schon tot, als ich geboren wurde. Dabei hatte es gar nicht so übel angefangen. Ich bin nämlich an einem Sonntag geboren. Einem Sonntag im August, der mich und die letzte Sommerhitze ausbrütete. Das war aber auch schon alles. Vermutlich habe ich das bereits geahnt, als mich meine Mutter in die Welt zu pressen versuchte. Denn ich wehrte mich so gut ich konnte. Und meine Mutter hatte viel Mühe damit. Als ich schließlich doch herausschlüpfte, war ich tot. Jedenfalls glaubte das meine Mutter. Und sie war recht traurig, wo doch nun die ganze Plagerei umsonst gewesen war. Selbst mein Vater muss betroffen dreingeschaut haben, will man den Aussagen meiner Omi Glauben schenken.
„Der Teufel scheißt immer auf denselben Haufen“, soll mein Vater geknurrt haben. Erzählte mir meine Omi später. Aber tief in mir drinnen, habe ich wohl gespürt, dass von irgendwoher viel Unerfreuliches auf den Lebensweg meines Vaters gefallen sein musste. Und ich mit zu diesem Unerfreulichen gehörte.
Die Augusthitze lastete schwer auf dem niederbayrischen Dorf. Mein ganzes Leben sollte mich die Sommerhitze an diese unguten Momente erinnern. Es herrschte jene pralle Stille, die alles, was lebt, zu Boden drückt. Die Katzen verkrochen sich unter Bänken und Maschinen. Wampo, unser Hofhund, vergaß sein Bellen und igelte sich in seiner Hütte ein. Selbst die Bäume duckten sich unter die kochende Stille. Das Vieh auf den baumlosen Weiden litt am meisten. Die weidenden Schweine pressten sich nah an die Stallwand. Die Kühe versuchten sich vergeblich so zueinander zu stellen, dass sie aneinander Schatten gäben.
Lapping ist die größte von drei gottverlassenen niederbayrischen Ortschaften, die sich in eine ausladende Donauschleife schmiegen. Eine schmale Straße durchschneidet riesige Weizenfelder, führt westlich nach Wimling und östlich nach Niederkattlhofen, dem Gemeindesitz der drei Dörfer. In unsere drei Dörfer hineinzufinden ist einfach. Wieder herauszukommen beinahe unmöglich. In unregelmäßigen Abständen fallen die Jugendlichen der Dörfer übereinander her. Verprügeln sich so lange, bis ein Dorf die Oberhand gewinnt. Der so entstandene Burgfriede ist jedoch trügerisch. Schon nach kurzer Zeit fängt es in den unterdrückten Dörfern wieder zu gären an. Und sie fallen neuerlich übereinander her. Das war immer so. Und wird immer so bleiben.
Da jedes unserer drei Dörfer einen anderen Dialekt spricht, gibt es keine wirkliche Verständigung zwischen den Wimlingern und Niederkattlhofenern. Und zwischen ihnen und den Lappingern, die sich fast ausschließlich mit Blök- und Knurrlauten begegnen, schon gar nicht. Die Leute unserer drei Dörfer haben sich ohnehin nichts zu sagen. Gehen sich aus dem Weg, wo sie nur können. Nur sonntags, in der Kirche von Niederkattlhofen, stehen sie heuchlerisch dem Altar zugewandt. Starren auf den Mund vom Pfarrer Wandlinger. Aus dem Worte kommen, die sie nicht verstehen. Und auch gar nicht verstehen wollen.
Ich habe es von Anfang an gespürt. Man hat mich, wie einen Baum, an einen Ort gepflanzt, an dem er nicht gedeihen kann. Natürlich habe ich es versucht, meinen Vorteil zu nutzen, mich von dem mir zugedachten Ort wegbewegen zu können. Also mühte ich mich ab, meine Schritte mit der unter mir rotierenden Erde in Einklang zu bringen.
(der Roman „Heimat“ erscheint demnächst…)
Mark Chain:
der Überfall in der Türkenstrasse
Der Überfall in der Türkenstraße
Der Gesang der Nachtigallen
neuer Roman erschienen
ISBN: 9783754342510
Es war an einem ungewöhnlich heißen Augustsonntag eines ungewöhnlich heißen Sommers als die Einwohner eines abgelegenen Bergdorfs in den toskanischen Apenninen plötzlich aufhörten zu sprechen.
In einem Augenblick gemeinsamen Verstehens war ihnen klargeworden, genügend Worte verschlissen und deren Unzulänglichkeit entlarvt zu haben. Und sie beschlossen, sich ihrer künftig nicht mehr zu bedienen. Nicht heute. Nicht morgen. Auch nicht in fünfzig Jahren. Niemals mehr. Sie schalteten auch ihre Radios aus. Und ihre Fernseher. …
Die Fliegenden Mütter im Blick
Hi Daniel,
Wir lesen gerade Dein Buch „Die fliegenden Mütter“ mit großer Freude und sind gerade mit den Italien-Geschichten durch. Wunderbar Deine Beobachtungsgabe, der trockene Humor und die oft knappe, aber dabei farbige und präzise, sorgsam rhythmisierte Sprache. Eine echte Freude.
Liebe Grüße
Michael